L’UNIVERS CONCENTRATIONNAIRE: LAS PUERTAS SE ABREN Y SE CIERRAN

Posted on 13 abril, 2014

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Prisioneros durante un llamamiento en el campo de concentración de Buchenwald entre 1938 y 1941. Fuente: USHMMLes Camps sont d’inspiration ubuesque. Buchenwald vit sous le signe d’un énorme humour, d’une bouffonnerie tragique. Au petit matin, les quais irréels sous la crudité neutre des sunlights, les SS bottés, le Gummi au poing, égrillards ; les chiens aboyeurs tendus sur la laisse souple et lâche ; les hommes accroupis pour sauter des wagons, aveuglés par les coups qui les prennent au piège, refluent et se heurtent, se bousculent, s’élancent, tombent, tanguent pieds nus dans la neige sale, englués de peur, hantés de soif, gestes hallucinés et raides de mécaniques enrayées. Et, sans transition, les SS dans la trappe, de grandes salles claires, des lignes nettes, des détenus fonctionnaires à l’aise, corrects, avec des fiches, des numéros, une indifférence apaisante ; des alignements stricts, en parade militaire, de tondeuses électriques qui dénudent les corps stupéfaits, à la chaîne, précises, implacables comme un jeu mathématique ; une baignoire obligatoire, un bain de crésyl visqueux et noir que brûle les paupières ; des douches exaltantes où les pantins se congratulent avec des satisfactions naïves et magnifiques ; des caravanes sinueuses le long de couloirs étroits que semblent ne jamais vouloir s’achever ; et la découverte d’immenses espaces : des parallèles de comptoirs avec un attirail de défroques, inventions tardives de tailleurs ivres et meurtriers, happées au passage, vite, toujours vite : les Galeries Lafayette d’une Cour des Miracles. Et encore des bureaux toujours plus encombrés de fonctionnaires, détenus impeccables et affairés, des visages gris et sérieux, surgis d’un univers kafkaïen, qui demandent poliment le nom et l’adresse de la personne à prévenir de votre mort, et tout est inscrit très posément sur des petites fiches préparées à l’avance.

(Rousset, David : L’univers concentrationnaire, Hachette, 2008, pag. 23-25)

[Los campos son de inspiración ubuesca. Buchenwald vive bajo el signo de un enorme humor, de una bufonería trágica. Al amanecer, los andenes irreales bajo la crudeza neutra de las luces del sol, los SS con botas, el Gummi en el puño, con aire chocarrero; los perros que ladran tensos sobre la correa flexible y suelta; los hombres agachados para saltar de los vagones, cegados por los golpes que les pillan por sorpresa, retroceden y chocan, se empujan, corren, caen, se tambalean con los pies desnudos en la nieve sucia, paralizados por el miedo, atormentados por la sed, gestos alucinados y rígidos de mecanismos atascados. Y, sin transición, los SS en la trampilla, grandes salas claras, líneas nítidas, detenidos funcionarios bien cómodos, correctos, con fichas, números, una indiferencia apaciguadora; alineamientos estrictos, en parada militar, maquinillas para cortar el pelo eléctricas que desnudan los cuerpos estupefactos, en cadena, precisas, implacables como un juego matemático; una bañera obligatoria, un baño de cresil viscoso y negro que quema los párpados; duchas estimulantes donde los títeres se alegran con satisfacciones ingenuas y magníficas; caravanas sinuosas a lo largo de corredores estrechos que parecen no querer acabar jamás; y el descubrimiento de inmensos espacios: algo parecido a mostradores con chismes llenos de harapos, invenciones tardías de sastres borrachos y mortíferos, atrapados al paso, rápido, siempre rápido: las Galerías Lafayette de una Corte de los Milagros. Y todavía más oficinas siempre atiborradas de funcionarios, detenidos impecables y ocupados, caras grises y serias, surgidas de un universo kafkiano, que piden educadamente el nombre y la dirección de la persona que hay que avisar de tu muerte, y todo está inscrito con calma en pequeñas fichas preparadas de antemano.]

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